Declive
Sentada frente ao micro, eu:
lendo cética o desabafo digitado.
Cética de mim, não de ti.
O coração reclama, antevendo apogeu,
da pressão que a razão exerce.
E o corpo padece.
Congeladas em mim, as dores
que nem mesmo flores arrefecem.
Quisera não ver tão longe,
Lá...
onde o futuro espera, calado,
espectador senil dos bolores,
e do caminho,
ora vejam,
deveras maltraçado.
Mas nem assim, eu,
atriz da comédia
— desandada em tragédia —
retomo as rédeas
dessa estória malcontada.
Idiotamente encantada.
Rose Oliveira |
