A todos os meus parentes e amigos. Conterrâneos e demais autoridades. Senhores e senhores. Engenheiros e doutores. Não me levem a mal. Não tenho culpa, afinal. De ter deixado Pombal. São coisas das circunstâncias. A despeito de relutâncias. São fatos da vida real. Mas papai, como ninguém. Soube congelar sua saudade. E plantar em nós a fidelidade. À terra de nascimento. A nossa terra natal. Que ele tanto amou. Que em versos assim falou. Que a vida bem vivida. Aqui nesse nosso planeta. Por ele não esquecida. Foi no sertão, em Pombal.

O mesmo Pombal que hoje. É cantado em verso e em prosa. Por gente de humildade famosa. A humildade que Cristo nos ensinou. Aquela que não se confunde com ingenuidade. Nem com subserviência. A humildade dos sábios. Dos amigos. Dos que se respeitam. E abrigam. Dos que acreditam na brisa dos ventos. Em dias melhores. Suportando, com bravura, os dias piores. As nossas cruzes. Que as levamos. Por conta de nossa cota. De agradecimento a Cristo. Pelo que sofreu por nós. Pela redenção de nossos pecados. .

O cheiro da terra está por todos os ares. Por todos os lugares. Por todos os lados. As cores do xiquexique. De suas flores. E demais, por certo. O som dos pássaros. Dos animais. O cheiro da mesa posta. O café da manhã. Regado à tapioca, coco e rapadura. Coalhada com mel. Carne de sol. Sarapatel. Lingüiça de porco. Galinha à cabidela. Já era do almoço. Sinal de alvoroço. Dessa fruta, como diz no sul, eu como até o caroço. Seja velho ou seja moço. Com a corda no pescoço. Sentado no batente. Em volta de nossa gente. O cigarro de “páia”. Pra quem gosta, é claro! O relinchar do jumento. O berrar do carnero. A noite chegando. Enluarada. Estrelada. É hora da cantoria. Clara e insinuante. O sono chegando. No mesm os instante. A família rezando. “Bença paim”. “Bença mainha”. E o mundo escurece. A Deus uma prece. Até amanhã. E obrigado por este belo dia. Domingos.