Primavera é a estação do suicídiio. Em setembro caem constantes as folhas depois da separação do galho,levadas por um vento, morrem frágeis na queda.
Aquele dia você não fechou o portão. Era o sinal de que logo voltaria. Sempre deixou assim o seu aviso, que o portão aberto seria as boas-vindas toda vez que retornasse.
Tinha um ar de esperança em seu sorriso. Ficou nos retratos seus olhos de criança avistando um mundo mágico. Pelas contas, são mais de vinte anos que se passam - você já não é mais uma criança... pode entender que a vida é tão fantástica, mas a morte esconde segredos bárbaros.
Podem falar que eu sou louco por ter pessoas assim que ainda penso. Você não é diferente delas. Eu sei que deveria ter colecionado boas influências, mas quanto a ti, penso, que somente a saudade pode me fazer te querer bem.
Não sei por que tenho inimigos. Não sei por que tenho você. Deve ser apenas mais um. Conheço-te o suficiente para me lembrar que você é do tipo que não deixa para depois o que faz agora.
Meu inimigo antigo, quero que seja minha separação. O meu fracasso. O pó do meu chão. Cai à terra como a folha desprendida e deixa um vento te levar. Não espera setembro chegar.
Vai ser bom ser tão permissivo, deixando seu portão fechado para um suicídio.
