Longe 1
Elane Tomich
Longe
é um fio comprido,
cheio de nós
e tecido
do instante
de se estar a sós.
Mandala
e cabala do vento,
escala
onde adormece o tempo.
Dentre
impossibilidades
esconde
longevidade
da incivilidade.
Longe
não é como planta,
árvore
em que a ave canta
mármore
pedra enraizada
firmada
e ninguém desplanta...
Parece
mais com serpente
que
se estende e, de repente,
esquece
o que é a distância.
Quem fica
ao que tudo indica
padece
em qualquer instância,
ferida
de abstrato mal.
Inchaço
não é, nem cansaço.
Doída
é dor tal e qual
ausência
do que alcançar,
fluência
do que se dar.
Longe,
um ponto aos pedaços
poeira
de muitas vidas
maneira
de buscar guarida
correr infinita estrada,
destinado
a ser infinito ou nada. |
