NÃO ACREDITO EM POETAS (E NEM EM POETIZAS)
(por Domingos Oliveira Medeiros)
Não acredito em poeta, que vive trancado em seu mundo, no mundo da fantasia. E que do mundo real, sem magia, não fala bem e nem mal. Não acredito em poeta, que vive de fantasia, alheio ao que tudo indica, à própria cidadania, indiferente ao real. Não acredito em poeta, que vive só de magia, no mundo da alegria, que chora por covardia. Não acredito em poeta, que insiste em escrever prá dentro, deixando os outros de fora, sem entender quase nada.
Não acredito em poeta, que dá valor mais à forma, do que ao próprio conteúdo. Que sobre a discórdia e a calúnia, já escreveu quase tudo. Escrever bem ou escrever mal, não importa. Escrever é preciso. Abre porta. Por isso eu acho que o tema é coisa mais importante. E disso não abro mão. E falo com sinceridade. Eu troco qualquer crase, por algo que seja profundo, que tenha criatividade. Nem que seja apenas vestígios, sinais de profundidade. De que adianta falar, sobre os espinhos da rosa, sem no perfume tocar, e nem menção alguma fazer, sobre a forma e o brilho, e sobre as cores tecer. De que adianta falar, de pequenos dissabores, sem sugerir os caminhos, que não passem pelos espinhos, que sigam pelos caminhos, alegres de todas as flores.
Não acredito em poeta, que não gosta de política. Política no bom sentido. Política que é poesia. Poesia do social. Do bem-estar, da fartura. Do alimento que cura. Não acredito, portanto, em poeta sem política. Que com ela sempre implica. Enquanto o povo padece. E sua vida complica. E lendo versos e versos. Que são sem cores e brilhos. Versos que só entristecem. Versos que só desinformam. São versos sem harmonia. São versos sem estribilho. Que mascaram o sofrimento. Dessa gente tão carente. Desse povo maltrapilho. Que nem sequer sabe ler.
Não acredito em poeta que vive a falar dos outros. Com palavras rancorosas. De corações petrificados. Que falam de amor e não convencem. Pedras que são atiradas. Falam de si sem saber. Quando acusam toda a gente. São vaidosos e arrogantes. Soberbos e ignorantes. São dignos de pena enfim. Como se os outros fossem o não. E ele o único sim.
Não acredito em poeta, que não sabe ficar calado. Na hora que mais é preciso. Ou lhe falta o bom senso. Ou lhe falta o juízo. Não acredito em poeta. Nesse tipo de poeta. A menos que esteja doente. Pois o poeta é humano. Se bem ainda não me engano. Fica doente também. Agnóstico e de pouca crença. Que não acredita em ninguém. Seja pela indiferença, que é doença também. E aqui fica a pergunta. Será que o verdadeiro poeta adoece como a gente? Se até a doença, em tese, ele transforma também? Em remédio para a alma, em gotas de belos versos, para a alegria voltar? Dizendo que a dor ensina, que salva e determina, a nossa hora final? Trazendo a chance de volta, de reparar todo o mal, e assim atingir os céus, atravessando o portal?
DOM
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