Será que inda posso ser feliz,
se o tempo passou e não passou,
se ainda lateja a cicatriz,
quando parece que vai chover?
Ao nosso amor que era tão moderno,
quem, hoje, ousaria chamar de amor,
se o edifício desses enganos
há muito tempo desmoronou?
(cf., deste autor, letras de música) |
