Um zumbido, apenas, e o resto é um silêncio terrível consumindo minha alma.
São passos na madrugada, espelhos enormes, rostos parados, fixos. Mãos nervosas. E os corpos, sensuais, estremecem ao gozo da paixão.
O lençol imaculadamente branco tinge-se de sangue.
A tez ilumina-se e o amor arrebenta o hímen da timidez deixando para trás os rancores do quarto. Claro.
A imensidão da hora se desfaz nos suspiros pesados, rítmicos, em que as mãos se afagam e os corpos se violentam, sagrados.
Eis o brilho. Eis a esperança. Porque o corpo não se macula no ódio.
O corpo não se violenta na simples dor. Tudo permanece cheio, farto, com a vida se sobrepondo à s aspirações, e as roupas jogadas no tapete macio são testemunhas da cena natural de perseguição, onde cada um dá e cada um tem.
O barulho permanece nos ouvidos atentos e voa para as encruzilhadas desfeitas de estradas virgens, seduzindo corações, enrijecendo membros.
Viril como um atleta. Úmido.
Introduz dentro do espaço a simples opção de amar, sem técnicas moralidades ou necessidades bestiais. Apenas o instinto puro de um corpo que pede e reclama quando não lhe dão.
E se contorce numa cena, insano, fremente.
Existe no teto uma estria a mais. As janelas trancadas tremem de medo da claridade. As unhas marcam a carne, e a carne treme, pois a unha e a carne são uma só. Unidas.
O cheiro forte do líquido branco por sobre a cama. E o suor doce de pós- amor.
Mas claro que isto não termina bruscamente porque as boas coisas da vida são simples e o amor é simples. Complicado somos nós.
A porta nem precisa ser trancada porque o amor não liga para fechadura, seja ela qual for, sem segredo ou com segredo.
O que é necessário é o segredo da alma.
07.05.83
05:30hs
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