A forma do soneto é conhecida,
Embora seja frágil para o enredo
Que representa a vida desde cedo
Até que o gajo morra — longa lida.
Mas vou perdendo um pouco desse medo
De ver minha poesia arrefecida.
A musa cá do etéreo me convida
A dar de trovador, poeta, aedo.
É claro que talento é o que me falta,
Conquanto já componha com vigor:
Ao menos o estribilho já não salta,
A demonstrar que entendo de compor.;
A rima corre em bando, súcia, malta,
Mas prendo cada uma com amor.
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