Poesias são todas iguais.
Muitas tratam de amor...
Algumas de dor...
Mas de puro e simples labor,
Poucas retratam com calor.
O poeta...É um sonhador veterano!
Que vive a distorcer a realidade.
Acabando com imensas verdades,
Iludindo...Com falsas qualidades.
A poesia com uma grande beleza,
Confundi, também faz ressurgir,
Fracas confianças, e terríveis esperanças.
Porém...Depois que tudo é lido,
Sempre é esquecido.
O poeta um egocêntrico de plantão,
Cria um mundo com mais indecisão.
Tira toda precisão
Faz todos perderem a razão.
A poesia.; com doçura lisonjeia.
Mas também atribula,
Sufoca uma alma pura.
Que com amor turba.
Mas esta é obrigada a esperar nua.
O culpado de tudo isto é o poeta.
Dissimula, traí, fere, expressa sem sinceridade.
A nossa realidade...
Que demonstra tanta crueldade.
A poesia manipula o poeta.
Dele faz um escravo...
Faz ele acreditar no amor, e esquecer a dor.
Porém...Sem estes dois: Poesia e o Poeta.
Teríamos que olhar este mundo com outro visor.
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