Na matriz do meu bairro
os sinos não tocam mais,
goscos na torre enferrujam
no eco dos toques banais.
Os sinos não tocam mais
a melodia das coisas.;
no domingo toda gente
só escuta no auto-falante
a sonora gravação
de um gigante carrilhão
que, vai pelo céu afora
e não cansa o sacritão...
Lá na matriz do meu bairro,
os msinos não tocam mais,
foscos na torre enferrujam
no eco dos toques banais. |
