Março foi um marco, tocando o barco. Chegamos à edição número 60. E não é um mero cê senta e
espera: são cinco anos, ou um lustro, dessa faina em que muito se esmera. E sem contar os décimosterceiros. Bela marca, afinal o SingBrasil, singrando mares e alegrando lares, atravessou a crise de 97,
sobreviveu o trauma da Copa de 98, não tremeu diante da virada do milênio e está aí enxuto feito um
pirulito antes cair na boca da criança e virar palito. Vão aqui nossos agradecimentos e felicitações aos
idealizadores, pioneiros e continuadores e, sobretudo, aos leitores, sem os quais esta obra não se faz.
Pois março se foi, com suas turbulentas águas, os seus comprometidos idos, a passos bem corridos.
Se o grande César não tivesse achado que a previsão oráculo era primeiro de abril, não só não Cai o
Júlio, bem como a mulher Calpurnia não teria caído em prematura viuvez e, talvez, com um pingo
de sensatez e, para não manchar as suas togas de sangue, a senatorial gangue - romana - poderia ter
perpetrado um menos torpe atentado. O painel das violações seria uma das opções?
Passemos aos gladiadores modernos: recomeçou a temporada de Fórmula Um. E logo após aquela
monumental cavalgada na Austrália, o nosso Rubinho, rubro que nem um quiabo, quis dar cabo desse
burburinho do diabo. E se mandou resoluto para a Malásia. Largou em terceiro, deu partida fulminante,
saltou logo adiante, e se pós a ditar o ritmo da dança, com voltas e mais voltas firmando a liderança.
Mas parece que foi aí que bateu aquela conhecida biela do desespero: cadê o Schummi, o primeiro?
Ato contínuo, nosso velocista-mór foi atacado da velha pneumania. Foi pros boxes. E passado o
Schumacher, ao invés de se sentir aliviado, deu-se o Rubinho conta de que fora o outro, o da Williams,
aquele acelerado, e não o colega-patrão, dele irmão. Aí, sem rei nem roque, a reboque, nosso ás foi
atrás, reagiu e tanto foi que pisou que o motor não aguentou, explodiu. Tava mesmo fundido. Deu
pena ver nosso herói desconsolado, debruçado no guard-rail, chorando pitangas, antes de arregaçar as
próprias mangas, mas quando soltas já eram as frangas. E as línguas. Essa dor, no entanto, logo passa,
e a corrida não perdeu de todo a graça: na compensação veio o pontinho do estreante Massa. E já
sabemos que em Interlagos, com tudo pago, pelo menos um brasileiro vai subir no pódio, o Pelé. Pois
é.
E Ã medida que Saddam, sem dar sinal do que lhe passa pela teia, consulta a sua ampulheta e vê escoar
o restinho da areia, anda feia a coisa no Oriente Médio, que uns dizem Próximo, e muitos querem ver
distante. E não é pra menos. Na alternància incessante de explosões humanas e pesadas represálias
dos tanques israelenses a esperança de paz ensanguentada é que, passada prá trás, imobilizada, jaz. A
situação chega ao paroxismo de veterinários israelenses receitarem valium para os animais domésticos.
Enquanto os palestinos - homens, mulheres e meninos - mesmo que aos tanques abram alas, recebem
balas. De castigo e vigiado, que fará Arafat? Esse Ariel escaparia de um pinel?
Vamos pra África: o Zimbabwe realizou eleições e Mugabe teve o seu mandato renovado. O
processo eleitoral foi altamente contestado tanto pela oposição quanto pela imprensa internacional. A
comunidade das nações resolveu suspender e congelar contatos e alguns programas de assistência, mas
o que pareceu irónico foi um tal George, que não é o santo, mas é texano daqueles de bota de cano,
condenar as fraudes e exigir novas eleições. E aGore? Quem viveu os tempos de regime militar no
Brasil há de se lembrar da pergunta clássica - e irrespondida até hoje - de um tal Francelino Pereira, exgovernador da gente mineira: em que mundo estamos?
Havendo tocado em santidade, ou na sua falta, faço aqui uma retificação a uma passagem de crónica
anterior: nossa primeira Santa não será a irmã Dulce da Bahia, e sim a Madre Paulina, de Santa
Catarina e nascida na Itália. Não sei como confundi a revelação do Cardeal português que se ocupa das
Causas dos Santos no Vaticano, mas uma coisa que pode não ser certa é pelo menos plausível: como já
há muitos santos italianos, uma a mais tanto faz. Já uma brasileira, ainda que pia e ordeira poderia ser
temerário. Afinal, esta nação descoberta por Cabral é ainda muito jovem. Mas, cabeça erguida. Irmã
Dulce ainda terá sua vez. Demais, nada de prantos, a Bahia é de todos os Santos.
Vamos a algo mais profano. Aqui, pelo menos temos melhor chance: vem aí a Copa e a alma brasileira
de chuteiras clama por vengeance: meninos de Filipão, chassez la France!
