Sabem aquela marcha, pam pam parampam pam pam, depois aqueles assovios, pam pam. Quem assistiu A Ponte do Rio Kway, tem ela guardada. Fiquei muito tempo até descobrir o nome - Colonel Bogey. Vez ou outra, passo pelo YouTube para ouvir algumas versões. A que mais eu gosto é de Chet Atkins com Boston Pops. Hoje, tarde chuvosa, domingo de Páscoa, estou pensando o que significam quarenta anos. Qual a relação. Sem filosofia, quero mais dizer, entrei no clima na quinta passada, primeiro de abril de dois mil e dez. Saí de Piracicaba, cheguei à São Miguel, no meio do desfile comemorativo do aniversário da cidade, pelas dez da manhã. Todos aqueles alunos das escolas, que saudade, imaginem agora o significado de quarenta anos...
Imaginaram. Fui em dois mil e dez, cheguei em mil novecentos e setenta, não podia ser outra data, era eu mesmo no meu desfile, eu mesmo de porta-bandeira, a mesma rua, o mesmo tudo. Deixei o carro um quarteirão longe, entrei em casa - Oi mãe, oi não-sei-quem... Saí à rua lépido, ainda mais com sonho realizado, estava de rayban aviator. Desci à praça, tudo, mesmo tudo, ninguém me tirou nada. Voltei aos dezesseis, tive certeza, encontrei a Gracinha Ruivo e a Maria Luiza - Oi Jairinho. Mesma entonação. Sorri e me senti aquele mesmo menino, carregando a bandeira, ali no meio da rua marchando. Chega de mesmo, mas, fazer o que - era eu mesmo, no meu passado. Ninguém me tira essa viagem.
Fiquei por ali, subindo e descendo ao longo do desfile e daqueles alunos e professores, imaginando todos aqueles passados pela minha viagem, quando encontrei o San - Oi, tudo bem. Tudo. Tá vendo a meninada, bonito não. Somos nós, seu bobo. Pensei, mas não falei. Falamos de nossas coisas atemporais. Aí, ele lembrou-se de um outro desfile, quando fomos índios - eu, ele e o Zé Dias, num carro alegórico que falava de bandeirantes e conquistas. O Joaquinzão era o bandeirante. Acho que foi em sessenta e seis. Demos risadas, comentamos mais algumas coisas - tchau e um abração. O locutor anunciou a última escola, olhei a praça e andei.
Entre esses dois primeiros de abril, pouca coisa tenho a lembrar sobre desfiles - Uma imagem de duas motos do tiro de guerra abrindo caminho, naquele desfile de cinco de novembro de mil novecentos e setenta e um, aniversário de Itapetininga. A Lígia chorando, pois deixei-a sozinho e fui ver a banda tocar, desfile de sete de setembro, ela devia ter uns oito ou nove e nem desfilou. Adivinhe o que a banda tocou. Tenho, também, algumas fotos, uma do meu primeiro desfile, sessenta e cinco, tirada do cinema e mostra uma parte histórica da praça. Está no Orkut e tem mais.
Andei, e pé ante pé, cheguei à casa da minha mãe já neste ano. Fui buscar o carro, entrei, almoço pronto, conversa vai, vem. Sempre a mesma coisa, tudo igual, disse a D.Cida. Mãe, não é não, cada um sabe bem o seu significado e o que vai levar. Talvez uns dois ali vieram de dois mil e cinquenta, vai saber. Eu estava em setenta. Assim, me despedi, entrei no carro e sem carteira de habilitação saí para São Paulo, pois só tirei a carta aos dezenove. Que estrada ruim, certeza de não estar no futuro, era a mesma buraqueira. Nessas minhas andanças, nunca mais vi um desfile, nem pela televisão. No cinema, só os soldados ingleses desfilando e assoviando ao som do Colonel Bogey, daí a relação.
Desde quinta, estou indo e vindo nesses dois primeiros de abril, quarenta anos um do outro. São inseparáveis, fazem parte da minha vida e se completam. Naquele carregava a bandeira, neste olhava, sensação única de estar em dois lugares, menino e homem. Naquele, queria ser o homem que sou. Neste, queria ser o menino que fui. Hoje, ao som de..., adivinhem, quero ser os dois. Ano que vem, não vejo a hora do desfile. Quatro de abril de dois mil e dez.
|
