- Psiu, garoto!
Júnior voltou-se, rapidamente, para ver quem lhe tocava as costas, chamando-º Era um homem alto, de cabelos grisalhos, usando óculos e um terno bastante surrado. Não o conhecia.
- O senhor está falando comigo? – perguntou, não muito interessado pelo
desconhecido. Acabara de sair da escola e estava voltando para casa. Era hora do almoço e sabia que sua mãe não gostava que chegasse atrasado.
- Sim, eu gostaria que você me fizesse um favor – disse o homem em tom ansioso,
olhando para os lados, ao mesmo tempo em que segurava um dos ombros de Júnior – quero que entregue este pacote na última casa daquela rua – mostrou-lhe um embrulho menor que uma caixa de sapatos e apontou a rua que começava logo adiante – Eu lhe pago.
- Eu entrego, sim senhor – entusiasmou-se, com a promessa de remuneração.
- Então, tome – entregou-lhe o pacote, metendo a outra mão no bolso, de onde tirou duas notas de dez reais meio amarrotadas. Deu-a a Júnior e foi embora, apressadamente.
O garoto guardou, feliz, o dinheiro e saiu com o pacote debaixo do braço, balançando a maleta escolar com a outra mão. Tinha apenas nove anos e sua família não era das mais privilegiadas, por isso aquele dinheiro significava uma fortuna para ele. Além disso, sentia-se orgulhoso porque ele o estava ganhando por um trabalho que estava prestando e nem sentiu curiosidade de saber o que havia no pacote.
Desceu a rua e foi até a casa indicada, bateu na porta e esperou. Um homem carrancudo, com ar desconfiado, abriu a porta apenas o suficiente para enfiar a cabeça para fora e perguntar:
- O que você quer, garoto?
- Pediram que eu entregasse este pacote aqui.
O homem pegou o pacote e fechou a porta. Só então Júnior sentiu o sabor de mistério que envolvia sua pequena missão. Considerou aquilo uma aventura. Afastou-se e parou para perscrutar a casa: era, na verdade, um casarão velho e, se não soubesse que alguém morava ali, julgá-lo-ia abandonado. Interessante, nunca prestara atenção naquela parte da rua – ele morava mais acima, quase no centro do bairro e não costumava vir até ali.
Foi para casa e, no caminho, parou na banca de revistas: não resistiu e comprou um pouco de balas e algum chocolate. Afinal, podia pagar. Ao chegar, sua mãe, preocupada com o atraso, quis saber onde arranjara dinheiro para comprar as guloseimas que estava comendo.
- Ganhei de um homem, para entregar um pacote na casa velha lá do fim da rua de baixo.
- Já lhe disse que não deve aceitar nada de estranhos. Não deve sequer falar com desconhecidos na rua. Vá lavar as mãos e venha almoçar.
Apesar da bronca, Júnior ficou fascinado com a sua pequena aventura e, no dia seguinte, ao sair da escola, resolveu voltar ao casarão. Observou-o por algum tempo e decidiu explora-lo. A porta da frente estava fechada. Olhou pela janela, mas não viu ninguém. Foi para os fundos e experimentou a porta – estava aberta, apenas encostada. Entrou no que deveria ser a cozinha, mobiliada apenas com uma mesa, duas cadeiras e um fogão. Em cima deles, panelas e pratos sujos.
Passou por outro cômodo, vazio, e entrou num quarto. Viu um homem dormindo em cima de um colchão estendido no assoalho, a um canto. Ao seu lado, sobre uma cadeira, uma garrafa e um copo – e o pacote que entregara no dia anterior, entreaberto. Aproximou-se para ver o que havia dentro dele, mas o assoalho estalou e o homem acordou. Uma arma surgiu instantaneamente em sua mão.
- Que está fazendo aqui? – perguntou o homem, o mesmo que lhe atendera na manhã anterior.
Júnior, assustado, deu meia volta e saiu correndo, mas o homem o alcançou. Tentou segura-lo, mas o garoto começou a espernear e a gritar e teve que dar-lhe uns safanões. Olhou em volta, procurando alguma coisa para amarra-lo. O menino parou de gritar, apenas choramingava.
Enquanto o amarrava com tiras de um lençol que rasgara, com a ajuda dos dentes e uma mão – a outra segurava o garoto – reconheceu-º
- Mas foi você que trouxe a mercadoria, ontem, não foi?
- Sim, o pacote – apontou para o embrulho desfeito que, agora mais próximo, deixava ver uns saquinhos plásticos contendo um pó branco.
- O que é isso? – perguntou, mais por curiosidade, pois não imaginava o que pudesse ser.
O homem respondeu com outra pergunta:
- O eu você veio fazer aqui? Por que voltou?
- Estou com fome. Quero ir para casa...
Era quase uma hora da tarde e Júnior não chegara. Dona Lúcia, a princípio preocupada, estava desesperada, pois seu filho saía da escola as onze e meia e, não tendo chegado até a meia hora da tarde, foi com “seu” Simão até a escola, para tentar saber o que houvera.
- Ele saiu no mesmo horário de todos os dias – comunicara-lhe a diretora.
Voltaram para casa para ver se Júnior não tinha chegada naquele meio tempo. Não chegara.
Estava se aproximando a hora de “seu” Simão voltar para o trabalho, mas não poderia sair sem saber onde estava o filho.
- Ele nunca se atrasou assim – murmurou dona Lúcia, apertando as mãos com força. Foi então que lembrou dos doces com os quais Júnior aparecera do dia anterior – comprara-os com o dinheiro dado por um desconhecido, para levar alguma coisa à última casa da rua de baixo. Foram a polícia.
O menino continuava chorando, pedindo que o desamarrasse e reclamando de fome. O homem amordaçou-o.
Era quase três horas, quando o desconhecido que dera os vinte reais a Júnior chegou, muito afobado. Ficou perplexo ao ver Júnior ali.
-O que é que este pirralho está fazendo aqui? Já não bastava a polícia ter ficado de olho em mim, hoje, novamente?
- Pois é, ele voltou e estava fuçando por aí, viu o que havia no pacote e achei melhor prende-lo até você chegar, para decidirmos o que fazer com ele.
- Nós temos que dar o fora daqui, antes que a polícia descubra onde a gente se esconde.
- E o garoto? – Zé estava ansioso para se livrar do garoto.
- Vamos deixa-lo aqui. Ele conseguirá romper esses trapos e irá embora. Se o levarmos conosco, só vai atrapalhar.
Ouviu um ruído de carros se aproximando e correu para a janela.
- É a polícia, Zé. Temos que sair daqui e o garoto vai servir de refém para podermos fugir. Não atirarão em nós se o levarmos conosco.
Zé pegou o garoto e o outro pegou o pacote, cada um empunhando seu revólver. Tentaram sair pela porta dos fundos, para irem até o carro, estacionado ao lado da casa. Deram de cara com um policial.
- Mas é Zé Bigorna, o traficante que estávamos procurando há tanto tempo – reconheceu logo – e o outro está realmente envolvido, como desconfiávamos.
- Esperem aí – gritou Zé – nós estamos com o garoto e é melhor vocês ficarem bem afastados, porque ele pode sair ferido, se vocês não fizerem exatamente o que mandarmos.
- Júnior! – gritaram a um só tempo, dona Lúcia e “seu’ Simão.
- Não façam mal ao meu filho – pediu dona Lúcia.
Diante daquele situação, impotentes, os pais choravam desesperados.
Um dos policiais, que deveria ser o delegado, dirigiu-se aos demais:
- Façam o que eles dizem. Não queremos que o garoto se machuque.
Júnior, no entanto, vendo os pais, conseguiu, num repente, soltar-se do braço do traficante e correu na direção deles. Zé, apavorado, começou a atirar.
Um dos tiros atingiu Júnior, que caiu. Os policiais, que tinha se afastado, atiraram também, ferindo os marginais, agora desprotegidos, sem o garoto.
Dona Lúcia e “seu” Simão correram para o menino, no chão, sangrando.
- Filho, fale com a mamãe – pediu dona Lúcia, chorando, enquanto levantava sua cabeça, segurando-a.
- Dói muito, mãe... – gemeu Júnior, desfalecendo. A ambulância chegou logo em seguida.
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