O momento era de temor e medo. Estava em voo internacional viajando em uma aeronave sem piloto. Nathalie afastou a mexa de cabelo que lhe cobria os olhos e tocou nalguma coisa áspera, como um diadema. (Esquecera-se de retirar os fones de ouvido.) Insistiu na tentativa de contato, mas a torre não respondeu. Mayday... temos ricos de acidente...
Que diria? O Piloto sumiu!... Não. Diria a verdade: O piloto morreu. O copiloto também...
O botão indicador de altitude estava desligado. Nathalie acionou oside-stick com a intenção de arremeter a aeronave, mas o equipamento não respondeu. O copiloto caído tinha sangue nas mãos e um cinto preso ao pescoço. E o piloto, um corte transversal na barriga.
— É impossível arremeter. Tente a aterrissagem — disse Fernão.
— Assuma o comando!
— Não posso.
— Ainda não recebeste o brevê?
— Não.
— Assuma o comando, salve nossas almas.
— Não quero ser condenado à prisão depois de morto.
— Ordeno que assumas o comando, Fernão!
— A viúva não velará o corpo do marido, pois quem sobreviver ao impacto com as águas será sepultado vivo no mar.
— Vá para o inferno!...
— Nunca mande alguém para a sombra da morte, porque serás tu, a sombra que o acompanha.
Flap.
A cauda da aeronave toca a superfície das águas. Fernão traçou uma cruz em sua boca, como se dissesse: Fecha-te. Há muito mais na vida do que comer, beber e acumular divisas, brasões e estrelas nos ombros; há mais beleza na imagem projetada pela sombra de duas asas descendo na pista que todo encanto das sete maravilhas do mundo.
Feliz aterrissagem, Fernão!
A voz de Bach encheu de coragem a alma de Fernão Capelo. Ele sabia que a uma velocidade superior a mil quilômetros por hora, o impacto com a água, seria fatal. Sacou a porta de emergência e tentou ficar em pé sobre a asa do avião. Desceria com calma, deixaria o corpo escorregar na horizontal e depois, se a sorte conspirasse em seu favor, qualquer ilha que alcançasse, seria sua nova morada. Sem o brevê, sem incorporar-se à Esquadrilha da Fumaça, não poderia fazer um loop diante do olhar atônito de Nathalie , senão naquela hora. Deu ordens à sua mente: Fernão, você é uma folha. Estendeu os braços como se quisesse abraçar o mundo, abraçar tudo que antes desprezava. Todo seu ser pareceu leve. Deixou o corpo cair, e rolar tocado pelo vento. Flutuava, sem nenhum controle ou direção por ele definida. Não sabe dizer quanto tempo durou a ‘viagem’. Nem mesmo sabia se estava vivo, ou morto, se sonhava ou estava acordado. A água quebrara suas carnes, como se houvesse se chocado contra uma parede rochosa.
Estava tonto.
As águas o envolveram. Algas passavam sobre sua cabeça e um camarão com sete barbas de profeta, disse-lhe: Não queiras ir para Tárcis, quando eu te mandar para Nínive. Fechou os olhos. Esqueceu o medo, e ateve-se às noções de sobrevivência: “Só tente salvar um náufrago, se tiver certeza de que não vai afogar-se com ele. Calma, Fernão, calma! ...”
Tudo estava escuro, muito escuro... Nem mesmo o clarão da aeronave em chamas, ele podia ver. Teria perdido a visão? Rompido o cristalino? Era cedo para afirmar ou negar sequelas. Que prova lhe daria o céu de que estava vivo? Agradeceu a Deus, porque sentia dor. Logo, estava vivo. Talvez cego. Visto que não enxergava uma nesga de luz na escuridão da noite. O medo invadiu sua alma: Cego sobrevive sozinho numa ilha? Como encontrar alimento? Não era hora de pensar em comida. Para que se preocupar? Os mortos não comem, nem os vivos podem enxergam no breu da noite. Restava-lhe esperar por resgate, se antes não fosse tragado pelas águas ou engolido por um peixe.
Recordou-se da conversa com o pai.
— Peixe grande comeu o profeta?
Sem esperar a resposta, (embora o soubesse), Fernão agarrou-se ao paredão rochoso, que separa as águas do elemento sólido, e lutou contra as ondas que tentavam arrancá-lo como se ele fosse um mexilhão, grudado numa pedra. Ouviu o grito de uma gaivota e sentiu sobre sua cabeça as negras asas do corvo da morte. Estava prestes a ser comido vivo por qualquer animal que passasse por ali à procura de uma presa fácil.
No recuo das águas, o náufrago respirava e vez por outra, uma golfada penetrava suas narinas, arrancando-lhe em ondas alternadas o sopro de vida. Lentamente, desgarrou-se do paredão, caindo estatelado sobre pedras pontiagudas. Arrastou-se, até conseguir levantar apoiando-se na muralha. Veio a aurora rasgando o véu da noite e Fernão pôde ver corpos que boiavam levados pela correnteza. A aeronave também viajava, em partes menores, para o abismo insondável do mar. Ele pôs-se de pé. E gemeu. E chorou. E sorriu... É doce morrer no mar.
O nome de Fernão Capelo, constou não necessariamente, da lista oficial dos mortos, mas, entre os desaparecidos. A Marinha Brasileira recolheu corpos em águas internacionais. Entre os mortos, Nathalie Lopes Potiguará Saboia Capelo; comandante Hemor Bar-Hemor de Siquém, um padre, uma freira e mais de meia centena de corpos ainda não identificados. Enlutado, o Salão do Livro listou o nome dos escritores mortos no acidente aéreo. Paola abriu lentamente os olhos, e leu seu nome na faixa, logo abaixo de seu poema ‘Passeio sem rumo’. Agora podia viajar para qualquer parte do mundo, em fração de segundos, e se quisesse, poderia estar em vários lugares ao mesmo tempo. Então foi para Dakar. Viu as freiras de sua congregação, consolando os aflitos. Esperavam a irmã Paola, choravam por ela. Paola estava ali e ninguém via.
***
Adalberto Lima, trecho do livro "Estrela que o vento soprou."
