É mais uma guerra que se vai. Acompanho a con-
tagem dos mortos. Descubro-me entre eles. E res-
piro aliviado: dessa vez percebo que não danificaram tanto o meu corpo; pelo contrário, há
até a metade de um sorriso em meus lábios, que já
começam a exibir sinais de palidez. Ainda tenho os olhos abertos. Os braços e as pernas largados,
num sinal, digamos, de certo desleixo cadavérico.
Não fosse esse rombo no peito, que deixou a jaqueta de brim bastante ensanguentada, qualquer um diria que morri de morte natural.
Nas outras guerras em que estive, a coisa foi bem diferente.Eu sequer tinha coragem de olhar o meu rosto, tamanhos os danos provocados pela ira do inimigo.Isso tudo sem contar pedaços de mim,impiedosamente arrancados, inclusive os olhos,para que, caso acontecesse o milagre, eu viesse a amargar terríveis sequelas.E assim, eu mesmo, num ato de desespero, acabasse por terminar o serviço.
Não, nessa última guerra, o inimigo até que foi generoso e limpo.Só achei estranho terem deixado ao lado do meu corpo uma camisa-de-força.Não estou bem certo, mas esa peça, com a qual costumam imobilizar os loucos, só deve ser utilizada em último caso, quando a presa oferece resistência e vai buscar, não se sabe onde, uma força descomunal de dez homens juntos. Aí, sim, a camisa-de-força torna-se imprescindível.
Mas comigo nunca foi assim. Sempre me vi presa fácil, jamais ofereci resistência e nunca me envergonhei da condição de vencido. Aprendi, desde muito cedo, que uma guerra sem vencedores não teria a menor graça. E nem guerra seria.
Em criança ainda, naqueles xaroposos filmes que exibiam confrontos entre índios e mocinhos brancos, mesmo conhecendo o final, eu torcia freneticamente pelos índios. O triunfo dos mocinhos brancos, aliás, não despertava a menor emoção em mim.Penso que tudo é uma questão de tempo.E quando, amanhã ou depois, os vencidos vierem contar sua história de derrotas, eu possa modestamente prestar alguma contribuição.E talvez -quem sabe? - ter até o meu nome imortalizado na galeria dos seus heróis.
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