A mente mente quando fica doente,

                        Descontrolada deixa a perturbação,

                        O desassossego, a vida sofrida entrar

                        Chegam vestidos de riqueza, emanam

                        Ecos de glória, vitória e falam do amor

                        Como se fosse o antítodo da dor

                        A riqueza é o vil metal. A arma mais

                        Poderosa do mal

                        A fama, a glória, a vitória são sons

                        Metálicos, ecos das balas disparadas

                        Para matar

                        O amor é a sombra da dor, é o que se

                        Mostra, o que se deixa ver, o que vem

                        Para  parecer tudo que o ser humano

                        Acredita ser a fonte da boa dita,

                        De todo o seu querer

                        Cura Senhor,  esta mente doente deste

                        Ser sofredor!

                                                                           Lita Moniz