Morrer é uma expectativa,

que sempre envolve o contrassenso

de viver ainda

ou  valer-se de lembranças antigas.

Então vou parar,

naquele oito de agosto,

aos vinte anos,

quando conclui:

"Cheguei até aqui!

Tudo bem!"

Parou algo dentro de mim.

"Tudo bem!"

Certa válvula incorpórea drenou ali

o acúmulo dos futuros

que me surgiam diariamente.

Não os senti...

"Cheguei até aqui!"

Que linda foi a certeza,

a adolescência equipada.

Vinte anos e alguns meses

naquele oito de agosto

não pensei em rotas extraordinárias.

Hoje sinto a mesma paz,

há um idoso em mim,

ele não se compromete,

não se antipatiza,

mas espera apenas o próximo  natal.

Todos os natais longínquos,

são rotas extraordinárias.

 

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DO LIVRO: ADVERSOS E OUTROS MOMENTOS