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O relógio da vovó,
emoção de minha infância,
lembrança daquela criança,
que nunca se afasta de mim.
Aroma de rosa vermelha,
na filha de porcelana,
boneca negra na cama,
ouvindo histórias sem fim.
O objeto, a tampa aberta,
reclamava um elo ausente,
declarando amor ardente,
afeição, ou coisa assim.
A gravação delicada,
letra firme ou inclinada,
nunca pousou como ave,
na jóia que eu tinha ali...
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