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Um quarto de mim é empenho em ser mosaico,
patchwork em tecidos mistos,
céu aberto em cores.
Um terço é liga espessa,
que junta cacos de si
como o avarento que se entorpece
com moedas antigas.
Fração de mim é teia apenas intuída,
andaimes inacabados,
intermináveis sobreposições
vislumbradas no início da rua íngreme.
Pretensões e fantasias desprovidas de valor.
O que resta de mim
me impede o fracionar das dores,
saudade e riso pleno.
A água flui e,
a ela, um cimento se agrega.
- Por que pesa tanto, Meu Deus?
Confere o calibre das veias, dos vasinhos diminutos,
tornam afluentes os braços que enlaçam corpos
cujos sete oitavos sempre partirão,
como eu mesma, daquilo que nem sei e sou,
Névoa fria se esvai,
e atravessa o mormaço quente.
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