ÍCARO
Que vontade essa,
de ir-se embora
prá algum lugar,
não sendo hora?
Que solidão essa,
de olhar os lados,
só ver paredes
e corpos parados?
Que ansiedade essa,
de querer ser ar,
transformar-se vento
e não querer ficar?
Todos esses desejos,
em tão pequeno eu
que é tanta solidão.
Tão louco almejo
da alma que morreu.;
pobre, triste coração!
Riva
13/07/06 |
