Invento fórmulas
Para delinear o mundo,
Tecnologias mil,
Ácidas discussões filosóficas
E a despeito de tudo isso,
Ele gira sem parar.
A nossa frente,
Do lado mais inusitado,
Esse tal mundo,
Cunhado na tentativa
De nos tornarmos maiores
Que ele, movimenta-se
Em silêncio sequioso.
Na poesia, acontece
Do mesmo modo.
Está lá o homem
Metido em seus sentimentos
E o poeta de plantão
Achando-se o dono da vida,
Construindo frases
Do jeito que se faz filho,
Que aliás, ao final,
Não temos nenhum
Domínio.
“Esdrúxulo”
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