Lampejo
A primavera no pórtico
E no tapete da sala
Fazia cortina de flores
Que encobria a verdade
Na tonalidade das cores
Transposta a estremadura do fano
Eram rosas, as margaridas
Na mão que cumpriu o gesto
Deixou nos dedos um resto
Do sangue da ferida
Mas a verdade morre de todo jeito
Morre na saudade, na dor
No frio, na distância
Na fome, na fome de amor...
E se é verdade que a verdade morre
É que nada é perfeito; é efeito do desejo
Que circunda a asa da ave
Ainda molhada, dentro do ovo.
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