Anna Christina é amor, é raridade.
Pérola que a ostra não contém,
Anna não se mede em mal ou bem,
Não se avalia sem mirar a eternidade.
Sua pátria é o mundo, o universo.
Anna transcende o poema, cabe no verso.
Filha de estrelas, ouro em gotas de suor,
Explosão cósmica, Anna, fenômeno mor.
Cria da gente, mulher linda do Brasil,
Christina preenche o ambiente, se amplia,
Anna se recolhe a um canto, silencia,
Feiticeira de olhos verdes, lapso sutil.
Sétimo, anjo da Anna. |
