O fazer do cômico
Morresse na boca a ultima palavra
Nua de cor, dardejante
Há um só tempo os amantes
Teriam no amor a livre escolha.
Mas nas mãos as tortas contas
Contam as orações findas
Não mais fieiras de estrelas, ainda que lindas
Nada junta, das fitas, as duas pontas
O vinho resta esquecido nas taças
Não há motivo para brindes
No entanto, nada embaraça
Na última palavra que rechaça
E o sonho na oração mata
Pensa no fazer do cômico, então ri e acha graça
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