Há pegadas de meus dedos pelas paredes,
ruelas de fogo em meus olhos.
Vejo a lua cheia pela janela:
meu quarto é beira de praia,
com ondas de calendários de bilhetes.
Minhas mãos cheiram a mel e a rosas.
Meus ouvidos dançam, parados,
no tom da discórdia do tempo presente.
Sou e estou, mas não fico.
Sou presa de minha própria semente.
Minhas asas não cantam mais
a vitória dos altos céus.
Há muito pó por sob o tapete.
Meu tijolo é meu lápis de escrever,
meu espelho na estante.
Minha cama, trilho de sonhos,
virou trem de dormir.
In: "Painel Brasileiro de Novos Talentos", vol. I. Rio de Janeiro: Câmara Brasileira de Jovens Editores, 1999.
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