É triste a hora que o relógio marca

dos desencantos e tristezas minha

que vai passando como as andorinhas

no céu voando e de alegria pouca.



Corre o ponteiro, e, aos poucos, eu morrendo

também consumo a hora sem queer

porque esse tempo em mim vai escorrendo

até trazer-me o triste anoitecer.



Porque de noite é que o mistério desce

Para envolver o mundo no sleu manto

e (en)cobrir a vida sem tardança.



E enquanto a dor neste meu peito cresce

vai aumentando em mim meu desencanto,

e do relógio (o) ponteiro avança...



Campo Grande-MS, 24.12.93 - 19:14