O homem, antes de morrer, entende:

a vida não é a infestação de parasitas

apesar da amargura,

do mal cheiro da rotina,

e da percepção que deforma.

O homem, antes de morrer, percebe:

restos de vida tem validade.

Alguns detritos são suaves,

como as chuva do cinema

a praia do calendário

e a frase

na embalagem do biscoito.

O homem, antes de morrer pensa:

o mundo não era tão mal;

se surgiu o gordo afogado em Ipanema,

também chegaram os palhaços

visitaram a criança

na UTI infantil.

E reaparece aquilo mais antigo,

o desenho de sereia atrás da porta,

os peitos da mulher metade peixe.

O homem tem cinco anos

e mergulha dentro da gravura.

O homem antes de morrer,  arregala os olhos

e está conectado:

a infância ainda  é um prisma,

a refração da luz,

outro meio transparente:

o plasma

que permite o beijo.

DO LIVRO:"ADVERSOS E OUTROS MOMENTOS"