Celebro cinco vezes trinta anos

nestes trinta que inda me restam,

passo por baixo dos panos

deste teatro, a que todos se prestam.



Dois patinhos na lagoa, marcadores

no mês que faz cães enraivecidos,

são meus bons renovadores,

deixam cento e vinte esquecidos.



Só espero que a coluna

não imite o meu louro,

se mantenha sempre una,

firme como a do touro.



Neste derradeiro trintênio

cada celebração gera um bico,

óleo de girassol e oxigênio

tomo, sem meias dores eu fico.