A Ótica do Caos

Todo o aprendiz olha o sol e diz: aquece meu

corpo, dá-lhe de comer. E se não for pedir

demais, faz chegar junto o espírito da paz.

Chega mais perto deste deserto.

Chega com raios de cores distintas,

Mostra o poder mais nobre das tintas.

A cor que nos chega da situação é falsa.

Profana corpo e mente, contamina a semente.

Rouba-lhe a influência espiritual.

Enxerta ali outros brotos que a tornem

Capaz de sobreviver nos esgotos.

Brotos que não gostam de abraços.

Que fogem do amor.

Deliram  em meio à dor.

O prazer mudou de cor, serve a outro senhor.

A lista dos desejos segue a ótica do ter.

Prega dinheiro, sexo e poder.

A corrupção dita a lição.

Estudar fundo os manuais até encontrar

brechas que favoreçam a inversão.

Impunidade para qualquer transgressão.

Viver é lutar, sangrar até morrer.

Trocar o leito dos hospitais pelas sarjetas,

pelos esgotos.

Morrer ali rasgado por dentro e por fora.

A bala que rasga a roupa, estraçalha  o corpo.

A ótica do caos triunfa, fica forte, diante da morte.

Lita Moniz