Usina de Letras
Usina de Letras
23 usuários online

Autor Titulo Nos textos

 


Artigos ( 63460 )
Cartas ( 21356)
Contos (13307)
Cordel (10364)
Crônicas (22586)
Discursos (3250)
Ensaios - (10765)
Erótico (13601)
Frases (51964)
Humor (20212)
Infantil (5642)
Infanto Juvenil (4998)
Letras de Música (5465)
Peça de Teatro (1387)
Poesias (141391)
Redação (3379)
Roteiro de Filme ou Novela (1065)
Teses / Monologos (2444)
Textos Jurídicos (1975)
Textos Religiosos/Sermões (6387)

 

LEGENDAS
( * )- Texto com Registro de Direito Autoral )
( ! )- Texto com Comentários

 

Nossa Proposta
Nota Legal
Fale Conosco

 



Aguarde carregando ...
Poesias-->PALAVRAS FANTASMA -- 31/03/2012 - 09:28 (LUIZ CARLOS LESSA VINHOLES) Siga o Autor Destaque este autor Envie Outros Textos

PALAVRAS FANTASMA



Susan Musgrave



                                                                                                                                                     Deveria ser enterrada



                                                                                                 como uma semente



                                                                                                  embebida em



                                                                                                  sonho,



                                                                                                  entre sentimentos



                                                                                                  como um sono frio chegando



                                                                                                  para afogar o



                                                                                                 sonhador



 



                                                                                                Minha mortalha deveria ser



                                                                                               simples



                                                                                               como pássaros sobre um



                                                                                               lago plano,



                                                                                               como árvores no inverno.



 



                                                                                             Minha tumba deveria ser



                                                                                             rasa –



                                                                                            a cada hora eu ficarei



                                                                                           com mais ar.



                                                                                           sangue será



                                                                                           treva e



                                                                                           treva é uma pedra



                                                                                          sem centro.



 



                                                                                         Meu rosto será



                                                                                         bonito –



                                                                                        espantado para voar



                                                                                        como apavorado



                                                                                       animal,



                                                                                       sem nome e



                                                                                       partido



                                                                                      sem uma sombra



 



                                                                                     Diz que conheces



                                                                                     meu rosto,



                                                                                     forma sem



                                                                                    centro ou



                                                                                    sombra.



                                                                                    Morte não é



                                                                                    silêncio



                                                                                    mas o eco de



                                                                                   todos os sons.



 



                                                                                   Meu corpo cheira



                                                                                  disto, de morte e



                                                                                  de animal morrendo.



                                                                                  Só acreditarei no silêncio



                                                                                  quando



                                                                                  me escutastes.



 



 







O original em inglês consta da coletânea  The Impstone (1978), editada pela McClelland and Stewart Limited, de Toronto, Canadá. Traduzido por L. C. Vinholes em 1978.



 



 




Comentarios
O que você achou deste texto?     Nome:     Mail:    
Comente: 
Perfil do AutorSeguidores: 12Exibido 397 vezesFale com o autor