Hoje eu vi um Caminhão-Cegonha.

Brecou no semáforo.

O caminhão

do ventre hidráulico,

brilhava em sua carga:

pneus com vincos,

e metal encerado a espera de um beijo.

Eu vi um caminhão-cegonha.

Desceu a ladeira e, na fumaça,

tu apareceste.

Voltou a Cegonha - pensei.

E teu braço esquerdo pousou em meu ombro.

E tua camisa branca

pareceu-me um decalque,

na janela do zero quilômetro.

Algo a informar a potência

de um engate íntimo.

Senti-me ajustado ao mundo das rodas de liga-leve.

Eu vi um caminhão e a Cegonha.

Se visse uma Vespa, passaria a moto

porque tu serias o mel.

Em certas paixões sem escape,

mesmo o monóxido

transforma-se em amor

depois em carbono,

algo básico.

DO LIVRO: BORBOLETAS NOTURNAS NÃO EXISTEM