procuro ,a cada momento, uma entrada que poucos possuem, poucos cedem e avaliam com desdém.
Mas são,antes, escadarias,vãos cirscunspectos,lascas de maeira
à solta,
rodeando homens e mulheres.
Eu cá, no meu canto ocioso, tento entendê-los- e como tento
penetrar em meus próprios sentimentos:
nada encontro senão bares e homens
vazios - transnoites - a procura de mechas de
felicidade - essa incrível bola de neve forjada em aço
que nos anseia.
Nada encontro.À noite cai serena e vejo homens cansados
de si mesmos se rodearem a procura de algo que lhes falta.
-Mal sabem eles - que tudo o que procuram - já não
está mais ali.
As fadas fugiram prá outro mundo!
Eles procuram a felicidade nos outros, não em si mesmos,
a meditação que fazem é dolorosa
a meditação que procuram é fragoroso de desprazer.
Queria lhes dizer !
Mas quem conhece todo mundo?
Quem conhece alguém nesse mundo tão corcunda!
Eu mal me conheço e sei de meus passos,
Mas como vou penetrar no espírito dos homens
para fazê-los sorrir, sem angústia e com
paz imorredoura?
Assim, passam-se as horas e o tempo
acaba por terminar:
Os homens são infelizes e vazios
-aqueles que me deparo -
porque o mundo ficou sem sentido,de repente!
Por mais que tenha luzes e rebuscas,
avenidas, onde néons atrativos pelicam os céus,
nada será encontrado do que mais solidão.
E eu no meu canto, atravessando à beira mar
vejo sem encanto o desespero dos homens
que aprenderam somente a andar
mas não conseguem descobrir, nem um pouco,
do que é amar!
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* Lasciva noite de sonhos, ondem paredes de cor anil se misturam a gritos e pessoas sem rumo. Perdida noite de insônias onde pássaros se afuguentavam em ninhos supostos de calor, onde flores murchavam, com pendem os homens mortos. Gritos e ânsia de correr.; de procurar outro mundo. De inventar uma paz moradoura e amiga que afagasse meus ouvidos com palavras doces de avelãs e corridas de mel. Corro por entre vãos e clareiras, ultrapasso montanhas impossíveis e cáusticas prá lá da Costa de Zambaia. Ouço vozes, mas não são para mim que habito ao lado - um quarto miúdo de uma porta - uma saída - onde ninguém passa, nem para entrar, nem prá sair. Sou do Ouvidor, da vila de antiguidades, das charretes polutas e lavadas, dos homens formados de terno de brim e gravatas soleiras. Sou desse tempo e por lá fiquei, pois as vozes que me batem, vêm de lá.Lá onde meu amor, tonto, morreu sem voz,sem paz, porque o destino quis. E ai, encrenco! Que destino faz isso, que nos leva tudo e só nos deixa um lenço de cetim prá chorar?
