Quando às cores das rosas mudarem seu tom:
O vermelho tornando-se,
num ensangüentado coagulado...
E o amarelo, de tão belo,
que antes oferenda ao amor;
Ao vento se despetalou.
Antes porém, nenhuma rosa retorna,
com seu tom e beleza, que um dia fora.
Na poesia e nas flores,
o amor parece ter sido esculpido e perfumado:
Nas pétalas ainda, antes do seu brotar...
A dor, o prazer,
A vida e a morte,
Quem poderia mudar?
Fugir antes da dor:
E só voltar quando o prazer,
Viver, e fugir antes que a morte apareça...
