Escrever
para nós
Que temos esta alma boêmia
Pela própria natureza,
É um vício... Algo vital...

Eu comparo
O escrever com tomar cachaça
No boteco da esquina
Ao final da tarde
Depois de um dia cansado...

Lá pela terceira dose
A vista embola
A voz alteia
E os impropérios tomam vez
Aí começa a ladainha:

Risos
Choro
Queixumes
Baixo calão

Depois entre uma trombada
E outra
Você entra no prédio
E vira a chave no apartamento vizinho...

Leva uma bela porrada na cara
E vai dormir sossegado...