Antes
que eu concebesse o poeta,
a poesia em festa,
desnuda e direta ,
vinha-me de portas abertas.
Chegava -me pronta na pena,
doce, suave, serena.
Enfim,
parido o poeta,
ociosas, preguiçosas,
suas letras jaziam em sesta
e os versos de mim se esquivavam
e por aí levitavam,
aluados e dispersos.
Hoje,
poeta -ou não-
vinda a inspiração,
do enlevo não abro mão.
No mesmo momento,
laço ou pinço o pensamento,
ponho-o em forma de poesia,
pois que trago a lembrança
cada vez mais fugidia.
