Pois...
Nostradamus... Pleno de cagaço, logo que sentiu que o cheiro de churrasco humano começava a rondá-lo... Queimou os escritos aonde tinha aprendido a arte de bem montar as mulheres... Habilidade sobre a qual os padrecos são deveras enciumados... E tanto mais quando o naco é de vitela ou vitelinho...

Bem... Quantas estantes, vergadas ao peso de tomos e tomos, cederam e deram aso a excelentes fogueiras? Bem... Em poesia a montanha tornaria Babel numa ridícula anãzinha.

Com que então... Poesia sensata?!...

Meninos... Queridos meninos...
Ai... Não façam mais asneiras
Que o pai e a mãe aos pinos
Não querem mais brincadeiras!...

É mesmo preciso ter lata e esquecer que se não tem cara. Quanto a senso... Mesmo com censo convocado... Palavra... Que porcaria!... Ainda bem que aqui só se vê... Mas não cheira!

Torre da Guia = Portus Calle