EPÍSTOLA 6
Esses 293 anos pesam demais.
Já nem me lembro de detalhes talvez mais importantes do que a história em si. Mas o fato é que na cripta sagrada da Sagrada Igreja do Triângulo de Quatro Pontas eu me vi coberto de glórias e não sei de onde vinha uma trilha sonora composta especialmente para o momento. Acho que era o pessoal do Quinteto Armorial que tocava algures ou alhures...
Eu e amigos fomos para casa procurando todo o material necessário para a busca da Trilha, mas não a sonora. A Trilha para a Cidade Sagrada.
Sabíamos que ela - a Cidade - ficava para lá de Arceburgo, além de Monte Santo, enfurnada em um quadrilátero mágico onde tudo pode acontecer, se é que tudo já não aconteceu e não há mais a se fazer por lá. Mas, antes disso precisávamos pensar no cajado, nos sapiquás, nos embornais, no manto contra intempéries e nas orações contra bichos do mato, bichos das pedras e bichos dos pés. E se a aparecida aparição reaparece da mesma forma que desapareceu? E se ela vem com algum outro tipo de aparecido?
Todo cuidado seria pouco.
Com a ajuda da sacerdotisa bailarina que dançava sem parar - mesmo porque ela parada não teria dança alguma - oramos intensamente. Tiago, também conhecido como o Tiago de Campo Estrela, descendente direto de Jesus, por parte de mãe, relatou uma lista de objetos que eu deveria carregar e concluí que tudo aquilo pesaria meia tonelada.
- Isso é impossível, cara - disse eu, sabiamente. Ele torceu a boca e adernou a cabeça.
- Você é que sabe - disse ele.
Getúlio Cardozo, mascando suas últimas porções do aipo ritualístico falou qualquer coisa que não entendemos por ele estar com a boca cheia, mas concordamos pelo fato de que podia ter sido algo de útil, mesmo que ele não quisesse
Tivemos a idéia de abrir o livro do peregrino Peres para nos ilustrarmos quanto a esse item de materiais imprescindíveis para uma viagem.
Thábata tomou de uma zarabatana para proclamar aos cinco véus de Ísis que Outro Coelho estava se aprontando, tentando com nisso espantar todos os maus espíritos das cercanias, mas parece que o negócio não deu certo pois ela teve que mergulhar sua cabeça numa lata de gordura para escapulir das muriçocas africanas que a atacavam.
- Muriçocas africanas, aqui em Muganga? - Leandra, a prima lector de nossa congregação perguntou, com um leve ar altivo. Quando ela baixou a sobrancelha foi como se o ar tivesse caído com seus quinze quilômetros de altura e a atmosfera não fosse mais do que milho de pipoca. Todos se ajoelharam. Percebíamos a grandiosidade daquilo tudo.
No entanto, havia um espião, entre nós. Se não entre, pelo, menos ao lado, com pouca intimidade. Era um menino bobinho, gordinho, de bochechinha rosa, cabelo - o que lhe restava - cor de palha... era um tremendo de um fofoqueiro...
