 Não, nada dessas maravilhas
Criadas pelo homem estariam
Aí; aliás nem mesmo existiriam
Os homens, pois o existir trilha
O caminho da concepção.
E uma concepção só é possível
E o seu maior fruto só então vem
À existência porque é bem
Moldada, e de forma incansável,
No útero e na alma do artista
Porém nenhum artista brilha
Mais que a mulher. Fracassariam
Se tentassem. Gênios não criam
Vidas, nem sob uma cartilha
Co’a mais perfeita descrição
E só à mulher é admissível
Moldar com perfeição porém
Um outro ser vivo, e alguém
Que é a cópia mais inquestionável
De si. Ser mãe é mais que artista
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