Quando a Primavera Chegar . . .
A primavera do passado de todos nós.
Não é um subtítulo, embora soe como um, é a melancolia do passado que beira a eternidade das palavras na escrita reluzente da tela do computador.
Sentada na escrivaninha de meu quarto em silêncio, quebrado apenas pelo som da melodia escolhida por mim, somente para relaxar, escrevo.
As vezes quebro o exercício constante de digitação para cantarolar uma estrofe, mas logo desisto, pois convenço-me, talvez, que sou melhor escrevendo.
Quando eu era pequena, bem pequena mesmo, pensava na primavera como uma poesia. As flores nascendo, num ritmo constante, lento, como numa sinfonia sincronizada, o colorido da flora surge encantando.
Os pássaros canores faziam seu ninho, e tudo parecia ser mágico como num conto de fadas. Como em um conto de fadas sonhava em encontrar o meu príncipe e casar-me com ele na chegada da primavera, num campo de flores tudo muito verde e com o sol brilhando no firmamento.
Mas hoje, a chegada da primavera não me anima, para ser realista não faz a menor importància, perdeu-se o encantamento.
As flores nascendo no meu jardim - são crianças abandonadas nas ruas ou sofrendo de fome, agonizando no peito murcho da mãe à procura de alimento.
O colorido da flora que brindava meus olhos, contrasta com o cinza exprimido das cidades, a fumaça dos carros, caminhões, ónibus, mendigos que perambulam pelas calçadas, compassam nas beiradas de suas vidas, sem expectativas, sem futuro, vivendo somente para o agora.
Os pássaros que faziam seus ninhos, são como Sem Terras, Sem Tetos, Sem Esperanças, que constróem suas casas com o que podem achar pelo caminho, assim como os pássaros que em migalhas edificam seu ninho. Mas, nesse caso, sem nenhuma poesia.
O conto de fadas virou pesadelo de menina crescida.
O príncipe já não existe mais, talvez tenha morrido num desses transes com a realidade.
Mas de qualquer forma, a primavera o nascer de todas as estações do ano virá. Recebê-la de forma injúria ou ignorando-a , não estará melhorando a realidade, ainda temos que sonhar, viver o pouco do que nos restou de belo e puro no mundo.
Erika Viana.
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