Fim de tarde.
Começo de noite.
Hora triste,
não sei bem porquê.
Pensamentos medonhos,
outros tranquilos.
Quando começo a reparar
que minhas poesias se parecem
seria repetição?
É, reflexo do tédio.
Rádio tocando músicas antigas.
Bons tempos, eles dizem.
Voltar atrás,
sinônimo de saudade?
Ou fuga?
É, a realidade tá complicada.
Os tempos atuais nos mostram
os defeitos.
Quando os seres lá de fora
do congresso baixarem,
bem no meio dessa conferência,
ninguém vai se lembrar
de esquecer do presente
e fugir pro passado. |
