Restos
Em blusa estão
Grudadas tuas mãos
Nos botões, teus dedos
Abrem o tecido.
Por detrás da bolso
Está tua palma
Apertando o pano,
O forro, costura.
Na gola, teus lábios
Aconchega saliva
Marcando o espaço
Daquela mordida.
Tuas mãos, tua boca
Guardadas nesta roupa
Hoje, ela se desfia
Em trapos perdidos.
Talvez, restará dela
Um fiapo esquecido
Na janela molhada
Pela chuva eterna.
Quem sabe, amigo
O fiapo será levado
A nós tão distantes
Envelhecidos ao orvalho
Do sereno manchado,
Trazendo e mostrando
À estes em seus lados
Separados pelo depois
A blusa que vestiu dois.
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