Sopro a poeira, o odor mofo,
Sinto seu couro surrado,
Range seu zíper quebrado,
Não mais o riso, nem sofro.
Mil estórias das estradas,
Curti tua trama de signo,
Do que foi bom ou maligno
E a pouca roupa guardada.
Ruem os batentes das portas,
Garrafas de rum me espelham,
Carrego esta mala velha,
Ressuscito ilusões mortas.
Mendigo uma sopa rala,
Sobra de pães, as migalhas,
Carrego esta mala velha e
Sumo na lama das valas. |
