Momentos de um nada indescritível,
um corpo falante,
subindo escadas,
descendo,saindo na rua, cheirando a comida.
Mensagens minhas, só a mim explicáveis.
Pra então,
uma explosão de sentimentos
vir à tona,
tudo junto, nem eu entendo.
Sinto e mais nada.
o problema é sentir tanta coisa ruim..
tudo pesado..
todos cheios de complexos,
com complexos- tristes
sem complexos- felizes?
quem define?!
Vidas diferentes, quem define o que?
Falando seco...
Me esquentando com merdas..
besteiras vencidas,aqui ..ali..
em qualquer lugar complexos diferentes
regras estúpidas,
vidas dedicadas às merdas usuais,
tudo com prazo de validade,
poesias vazias - 152 páginas de vácuo,
enquanto poucas frases sentimentais substanciadas
numa página perdida sem rima
sem métrica não é nada,
precisa de uma régua aqui, outra acolá.
Perfeito: o vazio se forma
152 páginas de vácuo da rima sem sentimento
sem vida, move o mundo, vira moda.
Tudo vira moda.
Angustia complicada,
tanta coisa ruim neste mundo
que se dependesse de mim a poesia nunca acabava.
é!poesia! feita pra ser lida de olhos fechados,
feita pra ser sentida, nada de medidas e
regras idiotas, de um mundo idiota,
de um vazio.
Amargura nas palavras,
nas manhãs uma doçura
(não estava sentindo nada)
nas noites os desabafos diários,
do cotidiano repetitivo e das amarguras acumuladas.
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