Um estranho pulsar,
a paisagem fugaz
de janelas estroboscópicas,
muita-terra, muita
terra por percorrer.
A tua voz no início:
o fim do tunel,
a latência quente
que anuncia não sei
que história. A mão
arranhada, esquecida
dos frutos, do sol a
escorrer dos dedos,
a mão descarrila
em linhas paralelas,
anti-carris de ordem
serena, provocante.
Muita-terra, muita
tinta em futuras
cascatas de dor, ou
flores de silêncio
colorido, pontes ou
mãos, estradas,
corpos, luz, foto-
-gramas da des-
integração do passado.
Não gostávamos de
estradas pré-definidas,
de orlas e fronteiras,
amávamos o espaço
por percorrer, a cintil-
a(c)ção das possíveis pegadas,
o infinito de ainda
não existir o futuro:
a segurança de nos
inventarmos, caminharmos.
Pouca-terra. |
