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O meu amado tem um jeito de falar,



uma maneira de tocar a alma,



que me atinge recônditos desconhecidos.





Busco neles a razão primeira,



pesco uma lembrança aqui,



um labirinto ali,



e, ainda assim,



a origem de tanto querer bem



faz-se desconhecida.





Já pensei ser fruto de outros mares,



razões esotéricas, coordenadas celestes,



mas a intensidade do afeto prevalece.



O toque dele fala por si só,



minimiza argumentos,



encarnações passadas,



estudos bioquímicos.





O que existe é ele por si só



e nele aprendo, atenuo as feridas,



recolho os meus cacos e sorrio,



avanço na ilusão das conclusões tardias.







Não seria o que de melhor sou



se ele não me ponderasse,



expurgasse os meus demônios,



aplaudisse os meus arcanjos,



confiasse em mim.





Os braços fortes enlaçando o ser que sou,



me fazem crer na minha própria alma.



Procuro passos que persigam luzes,



rumos delicados, ainda claudicantes.





Ele é presente da vida, dos deuses, de mim mesma.



Sentimento que pensei, outrora, inexistente.



E o amor não passa: frente à antiga convicção,



vinte e três anos de contradição.







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