O cigarro é um vício
As vezes, doído dentro do peito.
É um estigma é um suplício
Mas nada importa. A morte nos acolhe de qualquer jeito.
É tão imensurável esse prazer da vida ladino
Que transpõe a insensatez da doença da paixão.
Pois essa, aos poucos, também vai nos consumindo
E nos rouba a saúde,a alegria e a razão.
O cigarro, O amar, o viver por viver
É a ilusão dos sentidos, o descompasso do coração, o desatino da alma
E nessa vida suportamos uma tanto quanto as outras
como se nada ou ninguém nunca nos tivesse feito sofrer.
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